El Camaleón

Estrella

2007-10-18T01:48:00.001-07:00

Azul violeta

Atrapando estrellas

cuando eras más joven y más imgenuo, me gustaba esta canción.

2007-10-12T13:57:00.000-07:00

Plañideros llegamos hasta ti
con un terciopelo de polvo en los ojos
temblando por cada luz en el cielo

Ingresamos a tu boca
con el ansia de estar locos
y perdidos
con la sangre saliendo por los poros

2007-06-17T22:11:00.001-07:00

A veces me preocupa no soñar

2007-06-16T06:45:00.000-07:00

A Fanny

por decirme que no era filosofía;

era úlcera

A veces me preocupa no soñar.

Tener los ojos abiertos

cuando la oscuridad

empieza, líquidamente, a absorber el día.

Me preocupa

que yo me encuentre

en esta silla,

mientras el sol se pone su manto oscuro,

que los automóviles

silben velozmente fuera de mi ventana

y en ese momento

yo esté recibiendo

a la oscuridad

como a un llanto de un lobezno.

Me preocupa

el tiempo sin sueños.

Ya sabes,

ese tiempo que se ha metido en una congeladora

y que se encuentra inerte

encarcelado

fijo

muerto desde su principal inmovilidad.

Me preocupan cosas elementales y simples:

mirar mis manos

y que ya no sean las mías,

mirar una partícula de polvo

sobrevolando la sombra y la luz que se arroja por la ventana.

Me preocupan cosas llanas,

vulgares,

tristes.

No mirar tu mano,

aquella que lo poseía todo,

aquella que el tiempo

volvía un mar nombrado,

aquella que significaba.

Tu mano

mixtura de todos los nombres

objeto inalcanzable.

Escorpión

2006-09-03T02:24:00.000-07:00

Soy un escorpión

la punta de mi verga

está envenenada.

Has visto aquellas afiches

donde un escorpión

está poseyendo a una joven mujer

y abajo hay una leyenda que dice

<<¿Sabes con quién sueñas?>>

El sueño

soy yo

la mujer

podrías ser tú

o cualquiera.

Sin embargo hay algo que nunca cambia:

El lente

siempre observa las piernas

y el torso de la joven

el escorpión

con su cara monstruosa

está soñando

y sus lágrimas infectadas

no saben

que son el más claro ejemplo

de lo imposible.

2006-08-09T15:14:00.000-07:00

Generalmente cuando estoy así, prefiero no pensar.
Yo nunca pienso, siempre estoy triste.
Deveras eres muy triste?
No lo sé, no tengo con qué comparar.

Debimos haber pensado en las bombas
los conflictos internos
la sangre corriendo entre el pueblo
cuando decidimos mudarnos lejos uno del otro.

Debimos pensar en las noches
en los diarios
en la subersión
esa tarde en que nos llevamos a nuestros vuelos
y que tú llorabas con las manos en tus maletas.

Debimos, no sé. Sudado más nuestros cuerpos
comprado más helados
y caminado más y más noches
sin que la distacia
apagara la luz de tu boca
y el calor de la mía

2006-03-27T17:50:00.000-08:00

Las torres han caído
quién creería
que algo hecho con tanta sangre
algún día iba a regresar a la tierra tortuosa.

Que regresaría
como un fantasma inacabado
a golpearnos con toda la certidumbre de lo finito.

Para eso hemos venido a esta tierra
para morir,
sin embargo
hubo un tiempo
en que creímos en las alturas como una prueba
de nuestra hondura

Ahora,
el sol ancla en nuestro puerto
y todas las verdades
son un nudo en que consume nuestras gargantas.

2006-03-18T18:54:00.000-08:00

Estamos en la esquina del mundo
hemos hecho un hueco en la arena
para reconfortarnos de las lluvias
que nunca cesan

estamos perdidos
con los ojos en extremo rojos
la mirada perdida
la angustia rasguñando el vientre

traemos dos monedas
escondidas
y nuestras armas
hace tiempo que caducaron.

Si alguien me lo pregunta:
no sé cómo seguimos
con las banderas en llamas

esta bestia pendiente que no renuncia
y que no nos deja morir
del todo.

2006-02-02T02:08:00.000-08:00

Quién se atrevería
a jalarle la cola al perro,
tragar todas las pastillas del frasco azul
cuando la tristeza nos urge,
dejar una muerta abajo de la cama
por si la soledad,
salir apaleado
y una sonrisa sincera,
amar a la conocida.

Quién si no.

Ahora no me cuentes
que eres sucio sin desearlo
que la asesinaste
porque la amabas
que hablas demás
sin saberlo,
no me lo cuentes.

No me digas
que has sido apedreado
por ser un pendejo
no me cuentes
no le pintes lágrimas al payaso.

No me digas
que haces de este tu mundo
si no te atreves,
no me digas
que una violeta
subió por tu pecho
y una libélula se la llevó.

No me lo cuentes
no lo quiero saber.

No me digas
que lloras todas las noches
y que eres joven
triste y joven
que eres un camaleón sordo
cuando no te atreves.

Que más da
-no me lo digas
mañana estarás tirado
al lado del alguien
a quien la infinita lástima
le habrás despertado,
y le dirás
que es cierto
que tú estabas
que eras.

A mí no me lo cuentes
no te compro
tu risa de falso idiota.

Déjame vender por nada
el
quien se atreve
jalarle la cola al perro
sólo mirar a los ojos a una amante
ponerse el mejor traje
para bailar con los cerdos.

No me lo cuentes
estamos viviendo.

2005-11-19T14:52:00.000-08:00

Para tragarse un camaleón
hace falta abrirse el pecho
temblar como locomotora
saberse un suicidad
cuidando a su madre agónica
llorar muchos años de frío
morderse un labio
cuando no está a la altura
hacer de esta hoja
un arma blanca
salir a la calle

La sangre es blanca

2005-09-25T14:57:00.000-07:00

Así será mi hijo,
como si alguna vez hubiese tenido algo
y no sólo frío en las entrañas.

Será como la noche
que inexplicablemente
nos recuerda a un delfín
en una ciudad sin orillas
pero con luces blancas y aguaceros.

Esta mañana lo presentí,
conocí su nacimiento
cuando en una llamada telefónica
un tal César Vallejo
me insistía en comprar no sé qué.

Le dije
"César, ¿eres tú?
Discúlpame por ser absurdamente feliz,
es que... sabes, voy a tener un hijo"
de la bocina no salió ni un verso,
sólo pude decir
"Sí, hasta luego"

Y luego
un torrencial silencio
un disparo a quemarropa
y un chopo de sangre blanca.

2005-09-18T19:02:00.000-07:00

Tengo esta maldición

de amar el movimiento

la cargo entre mis costillas

como luz blanca

como un sol inmenso y funerario.

Estoy enfermo

apestado

mi aliento no se detiene

crece como una trepadora mortal

como una telaraña

que ilumina

lo ya iluminado.

Soy el hombre transparente

cualquiera que me vea

sabe de mí

sabe que estoy errado.

Cualquiera que me observe

daría una palmada a mi espalda

y me sonreiría

como cuando mandaban a los leprosos

a una isla lejana.

Sin embargo

amo el silencio

de las siete tarántulas de mi lengua

amo la luz

que se me ha negado crear

el movimiento

de no perecer

y las circunstancias

en cualquier lugar en el mundo.

2005-05-11T21:09:00.000-07:00

--Óscar, vamos a tragar camaleones sobre aquellas serpientes.
que sus huesos cubran nuestros rostros
la carne de esos seres
ha de quitarnos la maldición que cargamos sobre nuestros costados

y Óscar lloró fría amarga resentidamente

--Adriana, mira sobre esas colinas de luz
esos seres son camaleones
su titubeo es una muestra de que nos esperan.
Corramos por ellos. Son el deseo que no tenemos
la luz que no reconforta
la esperanza que odiamos

y Adriana me maldijo. A ver quién mata a quién, sollozó.

Miriam, toca esos destellos.
Ya lo sabes, se dicen llamar camaleones,
pero no lo son, yo los odio.
Van hacia todas las cosas
y todas las cosas van hacia ellos
son un torbellino de muerte
una sonrisa de tren eléctrico en el fondo del mar.
Miriam, esos camaleones te llaman.

y Miriam se alejó.

Marco, nada hay más allá de esto.
Nadie te llama
Nada te dice
Nada hay más allá de esto.

y huyó, camaleónicamente.

2005-04-13T12:36:00.000-07:00

Alicia se tragó a un Camaleón

Alita con alitas
Alicia con alitas
Alicia como torbellino y alitas

Alicia la gran malvada
cuelga sus alitas y dispara,
dispara y cuelga sus alitas
Alicia la gran malvada.

Y el Camaleón
que sólo pedía fuego
tirado en una carretera
como si la vida fuese un desnudo
como si sus alas no estuvieran impresentes.
Que sólo pedía fuego el camaleón
y dispara Alita y cuelga sus alas.

A toda velocidad
super acelerada con vista de cañón
Alicia dispara
y cuelga sus alas
y dispara
y cuelga sus alas
a toda velocidad
y no le da el fuego
a toda velocidad dispara
en una carretera del medio día.

Con un torbellino
a toda velocidad
en la carretera del medio día
a lo lejos
Alicia disparó
y colgó sus alas.

Alicia se comió un Camaleón
a lo lejos.

2005-04-06T22:34:00.000-07:00

Entre todas las formas de tragarse un camaleón
hay tres en especial que me producen asco.

La primera es empezar por la cabeza sin masticarlo
mantenerlo cautivo tres meses
y al cuarto
soltarlo sin un rasguño siquiera.

La siguiente
es armar un rompecabezas con lo que queda de mundo
empezar por deglutir
todo lo bello y justo
encontrar un camaleón
y no saber qué hacer con él.
Meterlo a la boca
es cosa fácil
solamente se necesita
un espejo del tamaño del tragón
y no cortarse la boca.

La tercera
es tan espeluznantemente bella y ofensiva
que no la describiré,
baste con decir
que al final del fotograma
el camaleón es quien se chupa los dientes
y sin embargo
ha sido tragado.

2005-04-03T22:21:00.000-07:00

He conocido al perro más grande de todos los tiempos
todos los días
traga camaleones al cerrar sus ojos
las luciérnagas de su boca
todo el tiempo están llorando.

2005-04-03T22:17:00.000-07:00

La luciérnaga más frágil de todas las noches
llega a mis brazos “hace frío
demudémonos estas pieles”
Esta noche no, voy a tragar camaleones
en aquellas oscuras planicies.

2005-03-30T13:05:00.000-08:00

Es ese último viaje
alienado.
Somos ternura de mares
tenemos una oruga que canta
libre en el pecho
un mono sabio rige nuestras vidas
y aún
nos da miedo ese último viaje
aliado del devenir
de la fruta picada
del animal muerto.

Nos hemos tensado de la cuerda
intentando caernos
con nuestros brazos fuertes
intentando caernos
con nuestras lágrimas congeladas
intentamos no caernos
con la amargura de siempre
la vuelta de reloj
y el invierno florido.

No hay nada que decir
los barcos parten
y las nubes son el espejo del viaje.
Nosotros somos arena finita
imaginando a un barco que parte
en un inmenso páramo de espejos.

Intentando caernos
la vida se nos revela en el rostro
como un último viaje
más profundo
y más ebrio.

2005-03-28T02:04:00.000-08:00

Ayer
eras la mujer lejana
en tu pantaloncito corto
y tu cara nuncametendrás

Yo andaba francamente en la pendeja
haciéndome el fariseo
o de perdida el muy bruto
con aquella otra mujer
que era tu vecina
o de perdida tu conocida

esa blanca mujer
que te revienta el rojo de tus mejillas
y que más tarde me dirías
te cagaba la madre

Hoy
compartimos la misma cama
y a tu padre le dije con mejor mirada
que si me la volvía a hacer de pedo
lo iba a reventar

Que mujer tan lejana eres
como la mujer que siempre sería mía
y sin embargo no estaba

Bella y alada
no es que te merezca
como ya lo sabemos
tomo lo que se me antoje y tenga a la mano
lo que ocurre
es que debías de caer a esta trampa

Tú misma te pusiste la cuerda al cuello
y no conforme con hacerte la muertita
jalaste con ambas manos
como diciéndome
aquí estoy
despójame de todo

Y yo
por decirlo en pocas palabras
te amo y me encanta tu sexo
(aprovecho este poema
para mandarte a chingar a tu madre, de vez
en cuando)
así de simple
y nunca hubo el encantamiento
de las rosas
ni el halo fino de la aurora.

Ya que estamos muertos
vente a mi boca
chiquilla
vente ya.

2005-03-03T11:06:00.000-08:00

A mí se me hace que sonputos
esosdos que me están mirando
quien los viera / tan subidos de ancianos
como diciendo: "Yo me la merezco"
porque les cupo un trocito

A veces me parece, irremediablemente,
como no queriendo la cosa
que esos morros
se desgañitan de a más : por los caminos
y no voltean a ver el cielo
aunque esté estrellado
en un día espléndido.

Da la casualidad
que por ciertas circunstancias
me la pelan
y se la tragan toda

quiera Dios
algún día
dejen en paz a la oruga.

Nada hay para nadie
a todos los objetos vamos
a sentarnos bajo su sombra
relajados,
la única diferencia
es que en mí
hayuna Oruga enhiesta que canta
y no una mariposa
que se arrastra por los caminos

2005-02-16T13:18:00.000-08:00

La enredadera
también es un viaje
intentando tragarse al mundo,
sus miles de hojas afiladas
—chips en forma de corazón—
transportan información
que devora a la velocidad.

¿Qué es esta certidumbre, amor?
Alicia con alitas y cuentos verdes
En qué víbora estática estoy creyendo
mientras todo se va al carajo
Qué hojas estrangulan
demudan
nuestro desconcierto.

Como un tren muerto
a mitad del océano
no podemos negar su estancia
y la miramos degollar nuestros dedos
con la lentitud
de aun ave de fuego sin alas.

2005-01-24T06:22:00.000-08:00

Si no te ha pasado
no te lo puedes imaginar.

Una noche llega una mujer
a tu cama
si no te ha pasado
no te lo puedes imaginar
trae en sus manos
uno de los mejores licores
del pantano rojo.

Abre sus vestidos púrpuras
la sangre es un golpe
no te lo puedes imaginar

te ofrece su sexo de pez
su boca sin alma
sus dedos
cardos en llamas

todo es fácil,
sin ropas
tratas de mirar tu pene
y no lo encuentras
si no te ha pasado
no te lo puedes imaginar.

2005-01-20T15:45:00.000-08:00

Tenemos el sueño de la langosta
somos una ola que se traga al mundo.

Tocamos nuestras manos
y sabemos que todo es cierto
como este vuelo
en tren eléctrico.

Cada día somos más
tú y yo
(como si no se hubiese dicho antes)
((Pero qué importa))
y nuestros ojos
recién paridos
son un vuelo
que todo lo carcome

..

2004-12-26T23:07:00.000-08:00

--¿Será esto cierto? Preguntamos
mientras afuera crece una esfera azul
si alguna vez creímos en todas las certezas
en todos los caminos, nuevos para nosotros,
en el vuelo del coito
en la laguna oscura y el sol goteando como lámpara inacabada.

Tenemos que la noche encalla,
me lo dijo un amigo de lo más preciado,
y estamos varados como si fuéramos niños en un desierto
con los ojos cerrados.

Alicia
será cierta tu boca de galaxia
tus pechos de mirada nocturna
tu esfuerzo de mantener unidos los mundos lejanos
la medicina que es tu sexo?

Afuera hay aves congeladas del tamaño de los equívocos
árboles como intentos
la tierra que se traga, y es tragada por la noche
--¿Acaso es esto cierto?

Ya estamos demasiado lobos
para creernos
para continuarnos
para cerrar los ojos esperando que la oscuridad se lleve
lo que no vemos y presentimos.

Sucede que el mundo no me cree
ni yo mismo lo haría
sucede que no le creo al mundo
su cortedad y su hondura
sucede que el canto
afuera está congelándose
es un relámpago recién nacido
se mece como si nada importara
tiene los ojos cerrados
y no presiente que las puertas están selladas
tan desierto hemos sido
que hemos dejado de creer
aún cuando nuestros cuerpos son garzas enlazadas.

Y se mece
como si verdaderamente le importáramos
con la felicidad de ser aliento de fuego
raíz de filo de espada.
Acaso será cierto tu cuerpo
entrega de últimas horas
arcilla de las mejores formas
garza de fuego
garza de aliento
niña clara cierra los ojos
condenada al placer.

Esto es cierto
a cada momento
es cierto
a cada momento se disuelve
a cada momento es un nuevo desierto
tu placer de ave encallada.

2004-10-10T22:53:00.000-07:00

Que aquí se cuenta de la odisea de los altermundistas en la tercera cumbre en Guadalajara city lights.

Para los guardianes del orden (los perros rabiosos), nuestros gobernantes y para el Píncipe Cuacuatzin (todos, nosotros).

Los tenían como perros rabiosos,
castrados y embodegados,
con el cuerpo sucio
y una conmoción de estanque
a punto de desbordarse.

Golpeaban sus hocicos cada quince minutos
y cada 30
los dejaban mirar una ventana demasiado alta,
donde un pájaro se detenía
y comía un gusano verde.
Ustedes sólo escuchaban su aletear.

Afuera, nosotros, todos
jóvenes lobos de río
desnudos bajo el sol
o calientes y nocturnos con chicas estupendas
nos demudábamos veloces
como si el espacio fuese interminable.

¡Todo estaba en su lugar?: sí,
las jaurías contenían sus aguas
con falsos escudos
y golpes débiles.

Y sucedió:

un cristal de espanto roto
fue la señal, la campana, el silbido
se aulló en silencio
se quebraron los oídos.

Ustedes, lobos feroces
salieron oliendo a carne podrida
antropófagos de espacio
eunucos de los ojos.

Salieron, para que nosotros entráramos.

Con la idea de destrozar el contrato
de masticar la hipoteca de vida
se desbordaron.

Uniformados como una laguna muerta
con los ojos tristes
y las quijadas fuertes como hocicos
-trashumantes perdidos-
se dieron cuenta
que destrozaban algo hermoso
y golpearon más fuertes
a mujeres y hombres
contra las banquetas.

Hemos perdido
ustedes, todos, pasean
con una medalla de acero
que alguien sujeta.

Perros rabiosos,
castrados
su uniforme azul
no es del color del cielo.

2004-09-01T12:54:00.000-07:00

Estamos hechos de amargura festival
de canto de perras negras con dientes afilados
de rincones de ira con saliva beoda

Estamos tomados de la mano
en el puente que va a caer
cantamos, oh sí, cantamos
como si la vida nos sobrara

Tenemos triste la ingle
nuestro pecho respira como oruga metálica
como gusano en la luz de la navaja

Y tenemos la mirada tan fija
tan imprecente
que nos duele el sol
su saliva espesa que da vida

2004-08-15T02:00:00.000-07:00

Violetta es la cima de la muerte

las cordilleras más espesas
los lagos más densos
el viento como cicatriz palpitante

eso es violeta
y unas piernas de páramo de seda
un aliento de licor profundo
de madera de senos
de ombligo de ancla.

Violetta está en la cima de la muerte
por unos instantes
se confunde con ella
por unos momentos
es el día que se repite interminablemente;

entonces Violetta se transforma
y es Violeta
y es Violenta
y es Violentada
y es una máscara labrada finamente
en la piedra más dura
como el sexo con violencia.

Violable
en sus ojos se tiene la certeza
que está devorando
la mano que la violenta.

Violetta cima la muerte

a cada paso
se sube a mi sombra
toca mi hombro izquierdo
y sonríe

Violetta es una flor
en los labios de la muerte

baila un tanguito
y es una muerte violeta

se sube a mi cuerpo
y somos dos aves
violando a la muerte.

Violetta tiene algo que ver con la muerte

al estar con ella

el Tiempo toma sus lagunas negras
y se retira.

2004-08-04T21:23:00.000-07:00

Hola Violetta
no sabía que eras tan frágil,
no esperaba tanta perfección.
Hola Violett, Violate del arcoiris de fuego.
Violetta de plástico
Violable del viaje al argento
Violator del río plata
Violet de la vida
Hola preciosa, muñeca
linda.
Soy la hiena
y vengo a besarte,
no te vayas amor
que haremos si despertamos
y no estamos desnudos.
Qué haras, si despiertas y sigues viva.
Lindura, no llores. Preciosa, llorad
las muertes que quieras.
Pero no llores, porque me consumo
no llores, pero llora.
hace falta tu cuerpo, para llorarte tanta belleza.

2004-07-19T08:59:00.000-07:00

¿Quién tiene sífilis en las arterias del corazón más cercanas a la piel?
La respuesta ya la sabemos, no debo decir tu nombre Hermano
desde siempre hemos dado por sentado que eres tú
el que con tentáculos más amorosos que nadie ama hasta perder la vida
y eso del amor no es cosa finita, tú sí lo eres.

No es que llores cuando crecen hormigueros en tu vientre
ni cuando las manos como zetas han dejado de padecer tu amor
no es que ultrajes a la naturaleza con tu naturaleza
ni que busques en los bosques escondidos las perlas de sangre
-cápsulas que contienen semen y más semen- más fina
ni que el alba conserve su frescura entre tus ojos de aliento.

No hay respuestas para algunas preguntas
el planteamiento es torpe y por lo tanto no existe la respuesta
sólo el olvido como la carne en el asador que es tu tórax
pero no por eso se deja de esperar respuesta que alivie el escozor en el cuello
cuando una foca besa con sus encías de coral tu cuello.
No respuesta, pero la muerte es la misma.

Y yo siempre ofreciéndome
inesperadamente a salvar al pez del anzuelo
como una gruta en el cuerpo de una mujer viniéndome
desamparado y sin respuestas.
Me arden los aretes de la frente
me destruyen los cigarros apagados en los dedos de los pies
me ahoga ser tan cobarde
tan mí.

Leo algunas cosas que son la vida
algunas muertes que pasan inadvertidas
y como un espectador prófugo
sobre un puente miro que nadas
y desearía nadar yo
miro que sucumbes
y desearía que murieras rápido
para yo no sufrir
tan cobarde soy
tan muerto de la carne
tan triste de la ingle
tan sapo del sexo
tan vil y sin ser apedreado
que me levanto todos los días
y golpeo sin que nadie me vea mi estómago
tomo algunos de mis ángeles
y les cerceno algunos deditos
en mis zapatos
pongo algo de dentífrico
y un chip afilado en forma de corazón
y venérea sonrisa corona mi rostro
para que cualquiera vega a golpearme
que sienta mi vil desahucio
que me golpeen
apedreen.

Más nada ocurre
un clown inacabado es mi guardián
algún libro habré leído en las noches de mezclada soledad
que no me deja hundirme
y te veo nadar, desde el fondo del cielo sepia
te veo como un espejo que refleja lo mejor que hay en mí.
Y muero.
Y muero.
Y ya no quiero estar así.

Y deseo diestramente
que alguien tome los lobos
de mi cuerpo
y los vuelva en mi contra
que arranquen los girasoles de mi sexo
y los mastique en mi cara
quiero dejar de ser un sobreviviente de la muerte
quiero algún día mojarme.

2004-07-07T11:00:00.000-07:00

Es la imagen de todas
un hombre de pie
con la cara hacia el suelo
la espalda curvada
(parra doblegada por la gravedad)

las manos hacia atrás
formando un nudo
(pescado por la cerviz)

los ojos mirando a sus adentros
el pensamiento visceral
ebrio destinado a caer
trigo que no quiso ser oro

de todas las imágenes
esta regresa mil veces al mundo

es la imagen en que nos encontramos
es el signo que deseamos cambiar
y resucitamos

tumba fiel
silencio marítimo
deseo maltrecho

es la imagen que tiembla
verse reflejada
Nosotros
pulpo de los espejos

2004-07-07T10:53:00.000-07:00

Siete para habitar el mundo.
1)
Sale el aire, en un continuo eructo, no es por destrozar la boca que lo contuvo, ni es por maldecir el espacio que lo contendrá, es su continuo ir y venir, hacia otros lados desconocidos. Es ese mismo el aire, que beben los recién nacidos en su primer bocanada de muerte, entre una mano de madre proxeneta y asesina, besando esas mejillas recién paridas, que le da aquel aire que lo ha de habitar hasta su liberación del cuerpo. Muerte te vales del azul del cielo para reinar esta herida que es la vida.

2)
A mí no me circuncidaron
sin embargo,
me han quitado los cortos
y me han vestido/ mutilado
de pantalones largos.

3)
Listo siempre,
a la orden de cualquier
mandato, por lúgubre que sea.

4)
No me arrancaron de la carne
pero me han dado un peso enorme
invisible pero manifiesto
en el cual descansar mis ideas.

5)
Es este río caudaloso, el que nos habita, como una mandrágora en invierno, que duerme entre las piedras, para despertar como una salamandra, como un ave entre el fuego de las piedras que somos nosotros. Y es ahora, el aire, anguila sustancia que lo habita todo. Un narcótico que es la esencia del transitar en este valle de lluvia. La muerte es azul y nos habita desde la primer palmada encomendada a dios. Somos dos en la transparencia, en las crestas, dos desde el mismo cuerpo que transpira parte de sí. Dos, las líneas paralelas del deseo y de la muerte.

6)
Es esta misma piedra en la que descanso,
en la que su peso orada mis piernas
ya viejas de juventud.
Es el peso de mi sepulcro
el que cargo y me reconforta
el que no me deja mirar.
Nada hay más allá de su apacible
cansancio. Este no es el mundo
la materia viva ha cedido su lugar
a la muerte de las palabras.

7)
Para que habite el humano
se ha sacrificado un mundo
en aras de su progreso.
Sin embargo,
es la muerte
la que lo mantienen en la línea
básica. Aire de tu boca.

2004-07-07T10:50:00.000-07:00

El abordaje de los concilios
de silencio cuadrilátero
─cuánto duran─
lo que tarda un ave encendida
en aprehender a silbar hacía adentro

Quien tenga sed
que me mire de lejos
observe mis ojos de trébol
no busque nada entre las líneas
de la lucha
─nada hay para nadie─

De nada es la vida
del mejor gladiador
aunque su camino esté trazado
al mar de las transformaciones

De nadie es la victoria
de Joe Líder
pero son de todos
los mejores golpes
sacudidas sobre su cuerpo

De nadie es el vendaval
pero es de todos
lo que se ha llevado
y sólo es nuestro
hasta que está lejos

Y me alcanza la belleza
en el barrio menos pensado,
la Angostura del trago
el olvido y la pendeja
las últimas entradas a la arena,
cuando silbaba
como un perro con calor ilimitado
sacando la lengua
y sacando el aliento

Que nadie venga
nadie escuche
lo que él mismo se puede decir
no aclara nada.
Todos lo sabemos
aunque quisiéramos que fuera mentira

De nadie es el cuerpo
de la golfa campaña sexual
a pesar de que todos participamos
estamos al margen
del choque caballo retorcidos

Pregúntenme de cualquier cosa
nada les sabré responder
es que la elocuencia me ha alcanzado

En un taller de oratoria
me han preguntado si tengo fe
si amo a mi prójimo
si deseo el bien común
si odio la guerra
me han felicitado
y dejado el futuro del mundo
en mis manos estero

Algo hay de bueno en todo
me he dado cuenta
que nada se opone a mí
toda la nada del mundo
alejado me pertenece

No es por bien común
sino que la vida que hay en mí
es un incedio.

Que nada pregunte a nadie
Todo se leerá mejor.

2004-07-07T10:31:00.000-07:00

Ájala Cabestro!

Un poco tirado a medio páramo de estas calles
riñendo en lo que podría conocerse como un sueño
los brazos desarticulados
las piernas chorreando
botellas vivas bajo el cartón.

Ájala Cabestero!

Un sueño es sólo un sueño
no es que no quiera ser arena de espejos
ni siquiera es la bebida barata lo que los impulsa
es que un sueño es un sueño.

Ájala animal!

¿Qué tiene adentro un sueño?
¿Qué tiene adentro una canica?
Qué somos Cabestro!

Una canica, adentro tiene una canica
Un sueño, adentro tiene una canica
Despiertas Cabestro,
Yo me disipo.

Ájala Furor!
No me tientes
debo matar estas botellas.
El vidrio, vidrio es.

Ájala Rorfú!
Ájala Cabestro!

Tirados a la mitad
del cuerpo.

2004-07-06T21:33:00.000-07:00

Aquelarre!
A que despierte.
Aque nomás dos!
A que corra por las arenas de la vid
que es el deseo.
A que nuevamente.
A que te dejo la última palabra.
Aque me dejas el punto final.

2004-06-18T12:47:00.000-07:00

Hago viceversas para mis mentadas
patas de los pies
que no me digo
y que me callo
.
Cosas del mundo que no me creo
y no dejo de creer.

Que el silencio
sin rumbo
se ha llevado a las palarras negras
que las saco a pasear un poco
sólo un poco
que son necias
orinan donde quieren donde pueden

corren
huyen
despavoridas como gallinas rencas
se empozan
y no desean salir
.

que se las ha llevado el viento vagabundo

que las extraño

que tengo miedo de su regreso

que muero de mí
muero de su partida
mueren de mí.

2004-05-28T11:41:00.000-07:00

Que nada se diga en el arenal de hueso;
en blanco están las búsquedas de tanto irnos.
A.G.

Regresemos como tantas veces
a plantar girasoles en las carnes
a nadar entre los pechos
a armarnos de muerte
a perder todo en los tobillos blancos
y las frías calles como peces.

Tiremos nuestros anzuelos cardinales
sobre las arenas,
que el sol dore la espera
creamos que el viento que mueve
estas montañas inciertas
es el mar de las resurrecciones,
porque es el mar que resucita.

Ya no podemos negar los golpes
entre las puertas
ya no estamos sitiados.

Es el mar eólico
con sus inmensos brazos
que mueve al mundo.

Respiramos,
y mueve al mundo;
dormimos,
y mueve al mundo;
deseamos
y mueve al mundo
edificamos
y para al mundo.

Que nada se diga en este blanco arenal
que sea silencio nuestra estancia
que surja el viento
como brillan los objetos
vehementes de realidad.

Que el viento reviente nuestras puertas
transforme
resucite de nuevo a estas arenas
cambie el viento que e s e l v ie n t o .

Ahora
desnudos de la palabra dormida
que se revele el viento de nuestras gargantas
que sea una guía
(imagen ante nuestros ojos)
no sea el camino
es la planicie
páramo eólico de ser mar.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-05-28T11:38:00.000-07:00

Sol coagulado

Me curo en vida,
levanto mi índice
antes de quemarme.

Sol,
la sal de la marea,
soy un invidente testigo
tengo la fuerza de mil hormigas posibles
con mi calor arrazo bosques tardíos
y árboles infantes.

Nada hay que me sobrepase
te digo, que nada hay que me sobrepase
te repito, nada hay que me alcance
te escribo, nada hay que me alcance.
Soy el divino ojo ciego
el elegido cuesta abajo
-sol coagulado en el vértice de la marea
nada hay más allá de mí.

Juez meditabundo
sentencio a muerte a
quien no pose su lengua
sobre esta estalactitas.
Te repito, nada hay más allá de mí.
En pie sobre la ciudad,
en pie sobre los pueblos
en pie sobre todo
del tiempo yo sostengo su kilometraje

Soy el Mesías con cara de sol
pasado por frondosas intimidades.

De mis manos salen las imágenes
de palabras graves
que has de seguir
te repito…

no soy la vida
la muerte es.

2004-05-10T09:22:00.000-07:00

Tanto que decir. y tan pocas palabras vedadas.

¿Es que acaso en todo voy a perder? grito el niño
mientras seguía bebiendo leche tibia. y su madre lo abanicaba.

y sí perdió en todo, o eso lo dijo una Noche que sirvió
de cautelosa aplanadora de vida.

***

Pola
joven foca blanca y cósmica
tenías razón
completamente.
era lo mismo
cuando tus pezones temblaban
y la cama se inclinaba en pleitesía
a cuando huiste del cuarto negro
y mi cama seguía inclinándose por nuevas vidas.
tenías razón
completamente.
pudiste haberme ahogado / asesinado /
jodido la existencia.
haberme quitado ese placer.
viejo placer como los rayos del sol.
me encuentro agradecido
no por nada Foca-Luna
aún continúas cuidándome
gozándome
acariciándome
con tu retirada.
he elegido
el viento que agrieta.

***

Évelyn
terciopelo de uvas
felina de ojos libremente verdes
fiera de mirada tierna y amenazante
dulce ebria a un lado de la cama
con una botella en la boca
y los ojos de odio de ola retenidos

triste asueto
feliz chiquilla y loca amante
bailarina de tap que nunca cultivó
el movimiento
pero sí la sonrisa y el alma
jugadora del billar de los cielos
toxicómana celestial
suicida de las causas y los ríos
jamás te has equivocado
sabías la nada del valor agregado
estatua de carne tibia y tersa
surtidora de odiseas de 7 a 9
increíble dinamitera del ludo
otoño espeso
aparición surgida de la nada
y que pesará siempre
rinconera de luz
por donde pasiva te untas
es el centro
el horizonte
el alba
o la noche
sabías que huiría
como un ave incierta
volador ardiendo
roedor cómico
hierba que trepa y aú n e s t á t i c a
te rompí la piedra del pecho
y tu piel es más blanca
y tu cabello más oscuro
sombra que amo acrecencia
pregunta sin definir
que no espera respuesta
sólo labios.
indecente fatalizadora
fértil agua salada
abnegada golpeaste
no quisiste herirnos
y aún tienes todas las cartas
de la mano pasada
pero ambos sabemos
(lago y montaña)
que esperarás que se consuman
por el viento y el aire.
depresión y fuego
grieta en el mármol
que jamás ha sido encontrada.

Ave incendiada

nube de Fuego.

***

Apostando sin nada que perder.

Sin nada que perder apostando.

Estoy jugando a la vida
al movimiento
a la arritmia
a las violetas flores
a la muerte eventual
a la visita indecente
con viejas amantes
a las hormigas obreras
al hueco húmedo
al trapo viejo con chancro
al extranjero inacabado
a la luz
en la luz
a plantarme en el mundo
como si importara
a la cuchara
donde no hay cuchara
al llanto
en el valle humano
al despeñadero por venir

A Ludo con el asesains

mientras perras negras
merodean con sus dientes afilados
y la sangre como una sombra
chorreando por sus hocicos.

2004-05-10T09:12:00.000-07:00

Nada hay que me sostenga,
como libélula cansado
me encuentro en este mar lejano.
Pero este soy yo, entre otras cosas.

Entre otras cosas,
me parece una burla
que nuestros héroes
lloriqueen bajo las mareas de la vida.

Y tan cansado estoy
y tan lejos he llegado
sin rozar siquiera una gota de ola
que el aliento del océano
me ha declarado una trewa
y sus nubes de lluvia me sonríen verticalmente,
entre otros juegos.

Como benignos perros
les han roto las narices,
nuestros héroes golpean la arena
mientras el agua
prepara sus tordos brazos.

Ya no hay vuelta atrás,
entre otras contradicciones,
o me declaro anfibio
o mis alas se ahogaran de tristeza.

Me declaro a favor de lo que inicie
volaré esquivando corales
mis aletas se creerán alas
y serán alas, si la muerte ocurre.
Si ocurre la vida
mi sudor será un llanto
y mis alas siendo alas
lo esparcirán por este interior lejano
que es el mar de los mil nombres.

Por si ocurriese otro camino,
sé que las manos
de este padre amantísimo
me sepultaran cruel y delicadamente.

Y yo me olvidaré de mí
seré todo con el mar
seré nada
y la verdadera muerte
será una anguila que devora
transforma.

Todo estará bien.
Como en este momento
que estoy próximo
de estrellarme contra un muro diáfano
y voy sonriendo
feliz.

Quien tenga sed
que recorra
hasta encontrar el agua
que merece.
No llegar
también es destino.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-05-01T17:56:00.000-07:00

Desearías que vieras como colapso.

Desearía que escucharas
como se estrellan estos océanos
contra las rocas.

Desearía que vieras
como gotea el hilo de la sangre
sobre el rostro
y yo sólo voy cambiando de canal.

Desearía que vieras
a esta mariposa
en cámara lenta
frente a mi rostro
como un sonido estático.

Desearía que escucharas
como los perros aúllan mi nombre
cuando no les doy de comer.

Desearía que sintieras
el cuerpo de una mujer
como plástico o cera
y que no lloraras.

Desearía que presintieras
una sombra lenta
en la puerta de tu cuarto
a los siete años
le ofrecieras tu lecho
y tu despertador fuese un arma peligrosa.

Desearía que murieras
A terminar de leer/ estas letras.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-05-01T17:52:00.000-07:00

2004-04-21T10:32:00.000-07:00

*
Al principio me negaba a hacer de este blog un diario como la mayorìa de gente. Creo que eso de los diarios es una pérdida de tiempo para gente un poquito triste y un poco boba. Pero heme aquí, bobo y triste. jejajajaja, realmente no.
Sólo que estoy de ocioso esperando la llamada de una amiga, y no sé qué hacer. debería estar Leyendo el Hikury, pero no he tenido ganas. No porque sea un mal texto, al contrario, tal vez soy un mal lector. O sólo soy muy desesperado y ya quiero que me llame.
Tenemos que arreglar el patrocinio con la tequilera, pues deseo entregarles una botella de saltapatrás a los escritores, conferencista y músicos invitados, espero y se pueda hacer.
Ayer vi a la borracha tierna. Hace tiempo que no reparaba en su rostro. Es muy linda. Pero al rato llegó el papá de su nonato hijo, y creo que de nuevo me sentí como si me jalaran los pies desde la tierra. jajajajaja, es extraño como pueden suceder las cosas. Las certezas que se llegan a tener, siempre resultan fallidas, es como un plan para hacerme saber que todo es transito. Eb fin, como ando en plan de que me vale madre mi vida no me preocupo.
Y ahora estoy poniendo tonteras en mi blog, que sólo iba a tener cosas en verso. Que caray.
Acabo de leer el blog de Marts, está interesante, también leí el de Lety, me cae bien. Al parecer está de moda esto del blog spot, o como antes me gustaba nombrarlo: el Blow job. es chido, pues escribes y no desperdicias papel.
Bueno, creo que ya me voy. algo de paz, para no sentirme que desperdicie el tiempo: Cada uno dirá la palabra que merezca.

2004-04-07T12:33:00.000-07:00

No sabemos qué decir:
<< Es que no sabemos qué decir >>,
“Lo que no sabemos, es qué decir”;
Es que no sabemos.

Sólo pintamos cuadros de aliento
entre otras cosas,
hay colores que no observamos.
No sabemos, intuimos, no sabemos,
no lo es todo.
Se abre la tierra entre nuestros cuerpos,
se abre como una ansia loca, inocente pero se abre.

Entonces todo despega, despega como árbol
sin aves. Como si hubiera, pero no hay.

Es entonces, que nada tiene el sabor de la
gentil aurora, ni lo necesita, pero no sabor,
miramos nuestras manos con ojos desorbitados
temblando de lujuria
sudando a poco los labios
el corazón como libélula eléctrica
pero no había sabor.

Ahora lo hay,
hay amargura en la naranja desgajada.
No sabemos qué decir,
pero nos sobra temblor.

2004-04-07T12:04:00.000-07:00

Y me aborda la retórica blanca
con sus finas caricias
de silencio cuadrilátero
--cuánto dura--
lo que tarda un ave encendida
en aprehender silbar hacía adentro

Quien tenga sed
que me mire de lejos
observe mis ojos de trébol
no busque nada entre las líneas
de la lucha
--nada hay para nadie--

De nada es la vida
del mejor gladiador
aunque su camino esté trazado
al mar de las transformaciones

De nadie es la victoria
de Joe Líder
pero son de todos
los mejores golpes
sacudidas sobre su cuerpo

De nadie es el vendaval
pero es de todos
lo que se ha llevado
y sólo es nuestro
hasta que está lejos

Y me alcanza la belleza
en el barrio menos pensado
la Angostura del trago
el olvido y la pendeja
las últimas entradas a la arena

Cuando silbaba
como un perro con calor ilimitado
sacando la lengua
y sacando el aliento

Que nadie venga
nadie escuche
lo que él mismo se puede decir
no aclara nada
Todos lo sabemos
aunque quisiéramos que fuera mentira

De nadie es el cuerpo
de la golfa campaña sexual
a pesar de que todos participamos
estamos al margen
del choque caballo retorcidos

Pregúntenme de cualquier cosa
nada les sabré responder
es que la elocuencia me ha alcanzado

En un taller de oratoria
me han preguntado si tengo fe
si amo a mi prójimo
si deseo el bien común
si odio la guerra
me han felicitado
y dejado el futuro del mundo
en mis manos estero

Algo hay de bueno en todo
me he dado cuenta
que nada se opone a mí
toda la nada del mundo
alejado me pertenece

No es por bien común
sino que la señora de la guadaña
con su sonrisa equina
se satisface dejando en un incendio
el nido del Salvador

Que nada pregunte a nadie
Todo se leerá mejor.

2004-04-07T11:57:00.000-07:00

T O R N A S O L y e l F U E G O

(las miradas del asesino de perras negras)

I

eo.
Lo que quiero decir,
es que mi cara la sostengo
como un espejo roto
como palomas a levantar el vuelo
como fogata al viento.
Que un círculo revuelto
atraviesa mis costillas y mis dedos,
que la noche tiembla
y me marea su revuelo.

Que se aligera la bruma
Como un cielo oscuro y espeso.

II

Recostado, dormitando de tedio
todos los hombres que soy
se ponen a hacer otras cosas.
Uno piensa, sentado en la esquina
de la cama;
otro está a mi lado, espera
el momento justo de salir
a la calle; otro brinca
a mi costado;
otro se pone a soñar
en audaces fragancias;
y yo, con el que me toca
ser hoy
pienso en el de mañana,
mientras el asesino
me cierra los ojos.

III

Se fragmenta
se fragmenta
se fragmenta
se fragmenta
se-frag-men-ta
se fragmenta el mar
en olas como plumas.
En cantos como el canto.
Se fragmenta la noche
en estrellas, en miradas
de vidrios rotos.
se fragmenta tu cuerpo…
en tus senos-
en tus nalgas-
en tu boca-
Se fragmenta, yo lo sé
he estado ahí.
He estado reviviendo
en tu cuerpo, he escuchado
los cantos de tus pieles,
he amado más a tu seno
derecho que al izquierdo,
he engañado a tu boca
con tu ingle
justo en el momento
en que reías y gritabas
para después permanecer
impávidos.

Nuestros cuerpos se han
fragmentado de nosotros,
sólo saben jugar.
Y nos olvidan en sus memorias de carne.

IV

Una mujer, siempre.
Es un barco en una laguna negra
y un cielo extremadamente claro,
una búsqueda sin orillas y relámpagos
sordos a las tres de la mañana.

¿Qué se busca? Nada.
Se busca la búsqueda,
como se canta el canto.

Es una pelea mortecina
donde se es prisionero por veces
y cárceles de cuerpo.
Son escaleras acomodadas de tal forma
y perspectiva que se antoja besarse
en el vacío. Es una pelea sangrienta
y en la calma, se ama violentamente.

Una mujer siempre
es un disparo apreciado,
una herida doble,
un paso a cualquier parte.

V

Te deshaces.
Miremos abajo de tus senos
arriba de tus caderas
entre tus costillas
del lado izquierdo,
sobre la blanca piel
de tus caricias.
Te deshielas, tibia.
Sigamos los caminos,
las rutas
las sendas
los accesos.
Miremos atrás de tu rodilla,
de la más cálida.
Todos estamos ahí,
varios estamos aquí.
Algunos jugamos en tu hondonada
como si la vida se nos fuera en ello,
otros sólo miramos
tus claros desiertos
y tenemos ese brillo en los ojos
de los locos y los enamorados.
Te desintegras, y vienes a mirarnos
y a jugar en tu exterior.
Te tomamos una de tantas manos
y nos sentamos en tu tobillo,
miramos, ambos y otros
nada en silencio.
Te disuelves,
y mis tantos silencios
se vuelven ecos
de desierto a playa,
de enjambre
a langostas
de libélulas
a aves.
De tu tobillo a mi mano
me deslío
como hormigas en una cresta
y viento
me disgrego.
Somos partículas de un rumor
en los territorios
de tus cuerpos
de tu cuerpo.

VI

Un hombre duerme…
sus Vagabundos se afeitan sus largas barbas,
un perro está tirado a su lado
una pequeña niña le acaricia el lomo,
el hombre que duerme
manda a sus Protectores a que resguarden
las ventanas de los neones de la calle,
se sublevan sus Borrachos
pero sus Gentilhombres sacan una botella
de ron barato y unas cartas sobre la mesa,
hablan de política sus Neófitos,
y uno de ellos con un libro de una sola mano
con la otra va deteniendo el mundo.
El hombre duerme apaciblemente
se siente reconfortado de su polifonía,
su Asesino le cuida el cuello con la mano izquierda,
su Prestanombres ha llegado golpeado (jodido)
pero rápidamente su Escapista le tiende una frazada
y en el piso lo hace dormir
mientras otros hombres lo cuidan como a un Prodigio.
Su Golpeador discute con su Trabajador,
una sirena del río de cemento
pasa aullando velozmente
de ella se baja una multitud de dos hombres,
setenta de ellos ingresan en su cuarto
y le gritan: ¿Usted conoce al Secuestrador!
Todos se callan. Él contesta: no-lo-cre-o. Yo dormía…

VII

Imagino a una pelirroja, que pasa, y se pasea
Ella me dice: “Pienso que piensas: que mis cabellos son serpientes de lava, y sus ojos son rubíes de luz”
Y yo con todas mis voces le digo: “¡No, nunca pensé eso!”
Pero no estoy seguro si lo pensé. Como un bosque en que las hojas silban cientos de canciones, y el murmullo que despiden es un río de olas eólicas, en donde la melodía no es extraña, sino un rumor veterano de tornasoles estrofas que nos habitan
Entonces una de mis voces levanta la mano y dice: “Yo estoy. Canto el canto que canta, inevitable. Como un respiro profundo, interminable”
Y cientos de voces se levantan a una misma vez, y con diferentes notas y alientos, en un mar mayor, que cada ola, en sus diferentes ritmos, ha creado.

VIII

Mi madre es también un navío
que las rendidas olas regresan
a tierra; también es la noche
mirando con su ojo incierto
como bestia pendiente;
también es abandono a la deriva
sonrisa cáustica
pies de roca.

Mi madre tiene también el corazón
partido por la mitad,
un relámpago-hombre se encargó
de cerrar sus puños,
de besar sus labios: enmudeció.

Yo los amo, navío y relámpago,
los amo ardientemente
el fuego.
Pobres viejos,
¿qué ocurrirá?
cuando mi cuerpo sea ceniza
y nada de ellos quede.

IX

Alguien más ha abandonado el arenal de hueso
algunos pocos
no hemos subido al barco
nuestros pies nos mantienen erguidos
¡ C u i d a d o !
viene una ola con su aliento de polvo
hierve de batracios
de cuerpos y miembros.
Nos golpea delicadamente con la sal de su sudor.
Me ha arrancado una pierna
y la mitad del otro
huele a seco.
No queríamos subir al barco
aquí estábamos
a brazo-sol-partido
y aunque nos ahogábamos de desierto
nuestros ojos eran húmedos.
No sé cuánto tiempo nos quede.
Estamos hacinados
agazapados
deseamos sangre.
No sé cuánto tiempo nos quede
estamos aprendiendo
del dulce olor de nuestros cuerpos
del hambre
sobre el otro
de las cruentas mordidas
en las espaldas
y el hilito de sangre
perlando nuestros labios y dientes.

X

Las miradas del asesino de perras negras
son el caleidoscopio con que te amo
son los peces
las flores
el movimiento vivo
en nuestras bocas.
Son olas tragándose al mundo,
son sierpes en celo
en el nudo divino.
Somos nosotros,
mientras un e c o
retumba en un despeñadero lejano.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-04-07T11:44:00.000-07:00

Andamos de a perrazo
aliándonos con el diablo
con luces añejas
en la punta de los dedos,
con agua turbia
y oliendo a orines.

Con el sol embustero
en tres cuartos de cara
los pies destrozados
y en extremo fuertes.

Hemos dejado que la mariposa
eléctrica se vuelva densa
y carnívora en nuestros
agrios hogares.

Nunca nos abofeteó la pureza
ni la sabiduría se descargó
en contra de nuestros horribles
rostros.
Floja la cuerda, sobre ella
andamos.

Viajamos
entre dos puntos
vociferando
alienados
impecables.

Sobre la luz y la oscuridad
sabemos del prisma
y sonreímos fríamente
como una puerta de hierro
o una nube sobre la arena.

Somos jauría entre todos
y nos individualiza el hambre
y nos altera la comida.

Tenemos tanto odio a los camaleones
¡Tenemos tanto odio a los camaleones!
Qué tenemos tanto odio a los camaleones
que no nos los comemos
por asco.

Marco Antonio Gabriel García

2004-03-16T21:28:00.000-08:00

I
Nada de esta orilla ha quedado.
Relámpagos de tu boca a mi pija
de lluvia de tu vientre.
Nada ha quedado de esta orilla del pantano.

II
Nos cuidamos demasiado,
corrimos entre las calles oscuras
bebidos de la mano
dormimos bajo pequeños monumentos
y nuestro sueño era claro y conciso.
Cuando el mundo se repitió
nos reconocimos despiertos
ojerosos
el rostro tirado entre muecas.
Ligados en el vacío de nuestros genitales
como colibrí y mariposa
creció la lluvia
y el follar por miedo al olvido.
Nada ha quedado.
Como tantas veces.

III
Que se repita el mundo
como golpe seco
como eterno cansancio.
Que se rehagan los pantanos
mil veces mil.
Que sea la mano de cualquier dios
la que una nuestros cuerpos
fragmentados.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-03-16T20:01:00.000-08:00

Pola

El vientre de Pola,
un cielo negro con estrellas gordas,
un pez en olvido
chocando cadenciosamente contra
los fantasmas del agua.

Pola,
la muerte de la gladiola.

Y digo la muerte,
por no decir que su cuerpo fue habitable;
Pola,
como cualquier cosa
que cae pesadamente en el cerebro
que golpea con sus miles de aguamarinas
quemantes.
Ácido en las entrañas.

Un dolor de ira en la saliva que riega margaritas,
saberse no existente,
paso seguido de sudor y palabras.

Pero hoy es aquí y ahora.
Y ahora no hay terrenos fértiles,
sólo Pola
como negación de la vida y
dulce consuelo a la muerte.

Pola es la estrella de su pezón izquierdo
es la grieta de sus caderas
es el silbido del aire entre sus labios
es la mirada ajena
mientras jadea bajo mi cuerpo.

Pola es más allá que el tiempo.

Es olvido premeditado
es conejo por liebre amante de pastizales.

Soy tiempo dividido
entre las pieles olvidadas de Pola.
Soy la resurrección del tedio agazapado
en espera de la presa.

Es Pola la que existe dormida
en mis arenas,
mientras yo duermo en las sales,
y lloro
como si la muerte
hiciera caso de cenizas
del puerto.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-03-15T21:45:00.000-08:00

A la perfecta e impecable alcohólica.

Ven a sentarte conmigo, Évelyn, a la orilla del río.
Moja tus manos en mi cuerpo, soy finito
y duro poco.
¿Me escuchas? Soy el rumor de nada que brilla
alejado de las palabras reales.
Constante y aletargado. Un hilo de miedo en
el pecho, soy agua, ola, pequeño olvido prodigioso.
Zumbido entre las aguas. Soy finito. Tengo miedo.
Siéntate conmigo a la orilla del río, tu mano
de seda tal vez me absorba.
Soy finito y de agua, las olas me están
ahogando.

Marco Antonio Gabriel

2004-03-15T19:33:00.000-08:00

Escolopendra

--Escolopendra, dije.
Me mueve en lo más mínimo
que Escolopendra contorsione follaruca
en donde no estoy.

Después de todo la he pateado
once veces, destrocé sus dos rodillas
dos veces al querer agrietarla en mi cama.
Adiós tristeza.

¿Escolopendra dije?
No sé lo que es escolopendra,
sólo sonidos sin alma salen de mi boca.
Es verdad que ya no amo a Escolopendra
pero ¡Que buenas tetas tiene mi amor!

Es real que no tiene alma mi brazo
pálido izquierdo, pero ¡que buenas tetas
de terciopelo tiene mi amor!

Estás en lo cierto al saberte deseada Escolopendra
pero la soberana es esta botella de licor.
Espera... ¡Que buenas tetas de terciopelo
y vuelta tiene mi amor!

Escolopendra. Te injurio.

A todos les digo que no importa,
que prefiero bailar la Polka de Marijuana,
que tienes buenas tetas,
que hola botella de licor;
pero es porque no me has llamado
y tu rostro se me olvida,
o se hace más claro en mi interior.

Marco Antonio Gabriel García.

2004-03-14T20:17:00.000-08:00

La razón de Río

La razón de Río
es un telescopio eléctrico
de lentes rotos,
una mujer de terciopelo
oscuro en un marco de luz,
una mano temblando
y pequeños tesoros plásticos.

--Nacimos, Río,
cuando el mundo guardó
un minuto de silencio.
Ese silencio es nuestra sangre.
Balbuceamos
las primeras palabras
de baba verde
y ya nada fue silencio.

--Río, fuimos engendrados
en la guerra de las palabras.
De esa guerra,
Están hechos nuestros ojos
que pueblan todo.
Ya nada fue lo mismo.
Huestes de niños morados
llegaron de lejos,
en extrañas lenguas
anunciaban cataclismos
y la época nueva.
Eran los nuevos profetas.

Dicen que en el camino
fueron devorados.

--Crecimos Río,
impecablemente
tristes
un baño de sangre
era la época de la época
de la época nueva.

Río:
--Tenés razón.
Fuimos engendrados,
nacimos y crecimos
cuando el péndulo
fue minado,
entonces una brillante
explosión de vidrios negros
vestía las pieles.

El silencio
era el vuelo de una
libélula estática.

Nos hinchamos como
moscas panteoneras
y nuestros baños de pureza
es la laguna de los cuerpos.

Tenemos por mirada
el trapecio de un calidoscopio.

--Sólo una cosa.
Yo no te conozco,
por qué me hablas.

Marco Antonio Gabriel.

2004-03-14T19:00:00.000-08:00

X
Las miradas del asesino de perras negras
son el caleidoscopio con que te amo
son los peces
las flores
el movimiento vivo
en nuestras bocas.
Son olas tragándose al mundo,
son sierpes en celo
en el nudo divino.
Somos nosotros,
mientras un e c o
retumba en un despeñadero lejano.

Marco Antonio Gabriel García.